By OUTUBRO DE 2026. DOU A LARGADA à leitura de O custo de vida, de
Deborah Levy, e sou surpreendida com as vozes de Marguerite Duras e
Orson Welles, já na epígrafe, e no primeiro parágrafo, respectivamente:
“Somos sempre mais irreais que o outro” (em ipsis litteris) e “Se queremos
um final feliz, depende de onde paramos a história” (em assimilação
parafrásica). Eu as reproduzo aqui porque calham com os objetivos afetivos
que vieram a termo, sobretudo nos últimos dias. Mas há muito aspirava o
perfume de guardado que, no entanto, se dava.
_ _ _ _ _ _ _ fez, profundamente, presentes vestígios e sentidos
sobre coisas como o tempo, os livros dados, (a)guardados, o sonoro
tiquetaque do coração, a respiração curta, o olhar com amor para trás, a
escrita de cartas, os sorrisos da correspondência fascinante, mas também
as mensagens de caracteres contados, subjetividade em suspeição.
_ _ _ _ _ _ _ , ora _ _ _ _ _ _ _ ! “Vinte anos é muito tempo. Nada
pode durar tanto assim”. Mas pode. A gente sabe que pode. O que, em
alguns casos, difere de resolução previsível, esperada ‒ o tal “final feliz”.
Perscruto, quer(o) saber, até o que seria “final” e o que seria “feliz”. O
encontro entre tantos (algoritmos) já é um. Sabermos um do outro…
conquanto por rastros deixados, que confirmam a distância, a presença,
mas a ausência… a falta que rumora segredos, o espaço em seguida, a
bruma de pensamentos. É verdade que, para Lacan, o afeto é o que toca o
corpo por meio da incidência da linguagem? Gostaria antes de confirmar
para então deixar o exílio interno; um café, onde quer que seja, toma(n)do à
distância? Para quê? Por quê? Quando? Se não houver resposta, posso
inventá-la. A eloquência do silêncio é inapropriada ao medo, só que flagra
as correções: sim, está tudo bem. De verdade. Vamos habituar ao diálogo
(de) novo.
Os olhos apressados com que espiamos as fotos trocadas não são
engano: estava tudo lá, mais uma vez, em que pese os muitos dias
contados. E foi entregue um beijo consentido, no estalar da letra,
entendendo o que a gente mesmo não entendeu, apenas sentiu.
Acho que a escrita deste instante salvaguarda os que antecedem a
política de confirmação sombria que (grave e desastrosamente) está por vir
e, nesse particular, fazem morada ainda mais querida. Encontros e
reencontros não devem ser adiados; tampouco, receados. São eles que me
cumprem viver. Por isso, (te) escrevê-los é meio de senti-lo(s) perto ou de
fazer exercício de memória para lê-lo(s) ficção. Só que no presente. Assim
também conto o tempo. É como se ainda estivesse aqui. E está. Sempre
esteve. Confesso: as palavras o enternecem ‒ insisto, persisto, sigo com
elas. Para mim. Só para mim. Admito-me irreal, dessa vez, com traços, e de
voz baixa.
Fotografia de Letícia Ferro
Letícia Ferro é doutora em Letras e Linguística (UFG). E-mail: letras@hotmail.com.
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