Poemas | Francisco Catalano
I
Este es el libro de la pesadilla.
Aquí sólo habrá incrustaciones de violencia psíquica. Este es el libro del abuso de confianza y del intento de destrucción completa de mi psique. Por esto, es el libro de la supervivencia paupérrima, de la terquedad en poetizar y del énfasis en la vida psíquica más allá del terror cotidiano al que me veo hundido desde hace más de cuatro años cuando salí de un cuarto con un papá muerto y media psique destruída.
Cuatro libros hay en estas páginas debido a sus identidades tipográficas o visuales. Es un caos, pero al menos es mi versión del caos. Una donde al menos el destino, que es la grieta de la palabra, se impone ante grietas mayores como el exilio, como la pérdida de toda oportunidad por una vida que es vocación también de poder, y por la muerte.
Aquí también verán el cadáver de mi padre muerto que se proyecta hasta mezclarse con mi propia sombra como un mal augurio.
Sólo quiero decir que aquí he escrito lo que he podido yo sólo ante este libro que es la imposición de los sueños rotos o de los sueños perdidos, o de los sueños que sólo sueños no son sino pesadillas que vivo en mi cuarto a cada noche y que rozan con la finitud de cada mañana como quien va a batallar por un poema que se le rompe entre las manos.
Quizás también sea el libro de la batalla perdida, aunque la poesía sea siempre una victoria, por favor léanlo sabiendo esto, al menos.
lI
Este es el libro del renacimiento
Aquí sólo habrá curaciones del caos y restituciones afirmativas de la poesía en un milenio atascado en narrativas. Si alguna narrativa cabe no es ni la del fénix. Por esto, es el libro que supera la anécdota histórica que lo inserta en mi vida en un primer momento. No es el libro que algunos querían que escribiera sino el que reescribí conmigo mismo ligando mi existencia al texto como cada uno de mis tatuajes por libro.
Hay más de cuatro libros en estas páginas = hay cuatro libros y un poeta. Mi versión del caos que soy más el orden que también soy. Estas palabras son una imposición ante la ausencia de destino y una apertura por la vida que terca da la cara y se mantiene. REESCRIBIR ES RE ESCRIBIR RE REQUETE ESCRIBIR y ESCRIBIR. Aquí no verán mi cadáver sino la proyección de mi cuerpo en sombra de letras y tachones para ir más allá de la suerte.
No nací en este milenio pero sí soy de este siglo. Aquí vuelvo a amar a la poesía como error del discurso: error al que yo pertenezco y del cual participo como autor o hasta coautor con los otros de mi especie. Leído por usted este libro es mi puerta de salida a contingencias mayores incluso que mi tiempo en este mundo. Este no es mi libro perfecto sino tan sólo mis líneas poéticas frutos del error contra las cuerdas de la vida.
Este es el libro de la persistencia de la caligrafía originaria y su imperfección que, tal como la vida, se impone a la maldad en algo entre la batalla y el baile.
La poesía es siempre una victoria, por favor lean sabiendo esto, al menos.
8:30 am
el tiempo no tiene esquinas sino triángulos de cartulina
en el jardín de la infancia no sabía recortar ni una i
amaba la letra redonda de la maestra Susana
todo era 20 menos educación física: 17
del borde de mi cama al piso: 15 cm
una cascada sin clima trepa por el tiempo
soy lo que queda de tiza en el pizarrón
posición de lectura: estoy derecho en mi pupitre
Sólo la poesía gana: en ella nada se pierde
10:30 am
vuelvo a despertar: el piso son leds versus mis ojos
el poder es una fila de pupitres meados
tengo la llave de todos los salones: besos a mediodía
entro y salgo de la vigilia caminando de talones
mi garganta es sal plena de desierto allá
las chicas tan bellas tenías amor en uniforme
era el mejor del peor salón de octavo
aún escribo el libro de vida que robamos
No es lo mismo del enchufe para acá que del enchufe para allá
12:30 pm
un flyer de luz sobre la luz cenital cámara arriba
pm significa post meridiam +1/2 mundo al sur
va a ser tarde para el trabajao sin fin
mastico telarañas en los dientes
suena a ratas tras las paredes del tiempo
mi sábana huele a tres semananas sin lavado
conservo la suciedad como una factura de luz
Tetris demuestra que el cielo no calza
Todo tiempo tiene su tambor
Un agujero me despierta hasta las uñas
un ser hace lo que hace sin entender que hará eso con él
Fotografia de Francisco Catalano e do seu livro mais recente
FRANCISCO CATALANO (Caracas, Venezuela, 1986)
Publicó 1 (2010) título de su primer libro y de toda su obra poética; Libro 2 (2016) y Ganador del XXI Premio de poesía Fernando Paz Castillo en 2016 con su Libro 3 (2017). Posee una propuesta performática de recital poético multimedia llamada REVITAL. Productor junto a María Ruíz García de la revista de poesía audiovisual “Página=Pantalla”. Licenciado en Comunicación Social y Licenciado en Letras. Vive en Buenos Aires.
